La muerte

In memoriam a Clodoaldo Tejada

La muerte, maldita asesina del tiempo, no perdona, no avisa. Cuando crees que ya ha pasado, que se ha quedado atrás en la lucha incansable, vuelve por la espalda para recordarte que tu temporalidad es limitada, para hacer que te indignes, para hacerte pensar y reflexionar.

La muerte no tan solo mata, la muerte hace crecer y creo que es por eso por lo que las esperanzas de vida más elevada se registran en los pueblos de no más de 5000 habitantes. Estos habitantes que viven en círculos reducidos de población, que conocen al muerto sea quien este sea, alejados de los núcleos urbanos densos y superpoblados, no temen tanto a la muerte. Es la muerte para ellos una compañera indispensable que la vida necesita para renacer.

Cada semana, los habitantes rurales reciben a la muerte y no les coge por sorpresa. Hasta de maneras incluso macabras para un cosmopolita, la saludan, la maldicen y la despiden a voces de hasta luego. Es tan próxima que nunca te pilla desprevenido. La muerte sorprende a los familiares retirados de la vida en un pueblo, que se conmocionan, pues no conocen el día a día de la desagradable convivencia con la muerte, y suman a la sorpresa, la que reciben de la fortaleza de sus allegados. La fortaleza y la corteza que este tipo de acontecimientos, que crean los años. En cada arruga que aparece en la cara se encuentra una muerte, un momento de sufrimiento. La muerte está en las casas más que en los cementerios; los rezos, los símbolos y el negro se reproducen en cada una de las moradas.

El viaje de los seres queridos al recuerdo del ser, llega a su fin, con las últimas lágrimas de éste, que tampoco teme a la muerte respectiva. La espera, y se abraza a ella. Mientras el muerto saluda des del recuerdo a sus respectivos, que algunos sorprendidos y algunos no tanto le corresponden con un beso, una la´rima, un recuerdo infinito y eterno que no muere en el tiempo, que tan solo morirá en el cementerio.